Categoría: Colaboradores

A veces, cuando paseamos y me apresas por detrás, con la caricia experta que se ha aprendido -de memoria- el camino de mis vértebras, aprieto los ojos con fuerza para no perder la belleza del gesto: tu mano sobre mí. A veces, después de tantos años, también me cuesta. Pero…

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Dice mi hermano pequeño que en mi primera comunión fui feliz. Seguro (aunque él no la recuerde). También me cuenta que mi madre me compró un vestido blanco de tul. Mentira, era heredado (en mi casa de siete hermanos, siempre se ha compartido la ropa y el chicle). Después hablamos…

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Este poema es típico por las olas que muerden la tarde y por tu pelo que riza la espuma. Por el sol que se cae de viejo mientras se esconde entre tus vértebras y por tus piernas en la arena. Ambas revueltas y tú manchada (cómo me gustas cuando te…

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El día quete enamores te voy a echar mucho de menos. Por tus mensajes a deshoras y por tus fotografías en blanco y negro (también por las de color). Por tus canciones llenas de verbos y de deseos no pronunciados y (también) por tus miles de te quiero en silencio….

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Tus dedos son mis ojos. Si con ellos (con los dedos) me recoges el pelo en dos trenzas de ternura, yo veo el futuro ¬—puedo, incluso, hasta adivinarlo—. Si tus dedos me perforan los labios, buscando la saliva que me rompe en la orilla de la boca, yo veo a…

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Me enloquecen las cosas lujosas; me hacen sentirme terriblemente poderosa. Me compraría, por ejemplo, hasta agotar mi tarjeta, todas las sonrisas de Mandela (que curioso, siempre que lo veo reír, lloro). Soy también adicta a las pulseras de zafiros de plástico que mis hijas me hacen con sus deditos preñados…

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Hoy, me transparento… A través de mis venas veo la sangre y la grasa galoparme. Veo, con nitidez, todo lo que se destila dentro de mí. Tus besos, por ejemplo, que atraviesan mis canales y mis puertos y dejan seca mi cordura. Veo, también, a mis hijas mamando de mi…

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