Geometría. Por José María Araus

Cuando Eloy me contó esta historia estábamos los dos un poco borrachos. Los envases de vino que cada uno teníamos a mano iban dando las últimas boqueadas. En los bancos cercanos, algunos compañeros hacía rato que trataban de dormir, tapados con varias capas de periódicos y cartones. Os la cuento…

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El tren. Por Teriri

Cada mañana veía pasar el tren; lleno de vacíos, de ilusiones rotas, de paquetes de papel de estraza, de niños que nunca nacieron, de ojos de mirada ausente, de maletas tristes, de viajeros que se pasaron de estación… porque no iban a ninguna parte. Teriri        

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Humedad relativa. Por Anita Noire

El paraíso, la cama de un hotel. Doce palmos de algodón convertidos en una isla para dos. Fuera llueve, las gotas caen despacio y no hay prisa. Nada la tiene. El relente, que se cuela por la ventana apenas abierta, bate las cortinas convirtiéndolas en banderas de un abordaje piel…

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LIN. Fátima Ricón Silva

“(Basado en un hecho real y entrañable. Muchas personas anónimas se dejan seducir por el amor a los animales y la necesidad de dar su cariño, sin tener en cuenta la raza ni el pedigrí)”. Llevo dos días solo. Vagabundeando por las calles de un pueblo que no sé sí…

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No es fácil. Por Teriri

No es fácil convivir con el pasado cuando mirar atrás nos duele tanto. No es fácil instalarse en el olvido, mirar al frente e ignorar el daño. Quién pudiera borrar el tiempo equivocado, retroceder nuestra máquina del tiempo, tachar las palabras malsonantes, extirpar los errores que una vez cometimos y…

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