En la alcoba. Por Juana Fuentes

Siempre regresa el dolor con cristales rotos. Deshazte de esa bata apolillada que ciñes a tu escuálido esqueleto: parece caminar deshabitada como espectro que transita vacilante por la alcoba; tal vez sirva aquella vieja piel de zorro, la que indemne sobrevive al vapuleo de las que buscan a codazos un…

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HERMANN HESSE. Por Dorotea Fulde Benke

La máquina de escribir de Hermann Hesse Mi generación -la de los años 50 en Alemania- no debería tener ídolos. Así al menos me parece a mí. Me crié con pánico de masas, desconfianza total de palabras altisonantes; ‘patria’ era sinónimo de fascismo y ‘uniforme’ de obediencia ciega como coartada…

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Brindis al sol. Por Anita Noire

«Mi felicidad consiste en que sé apreciar lo que tengo y no deseo con exceso lo que no tengo».   Cada final de noviembre, desde hace ya bastantes años, asisto a la cena que organiza una buena amiga, celebra su cumpleaños. No importa demasiado si la celebración cae antes o…

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Se siente duende. Por Manuel Brescané Muñoz

  Enredadera ávida de ganar hasta la cima la montaña, entreverada alguna vez en los lagos alzada su bandera con los cuatros puntos cardinales, ella, así, vence su dirección, su horizonte. Se siente ser sagrado: naranja valenciana fruto de todo huerto.   Siempre un diminuto molino que del viento vive,…

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