Jamás. Por Marcelo Galliano

  Amor, quien dice amor, jamás lo tuve fue un aire de fogata, una cuartilla escrita a medias, vieja y amarilla de un pájaro que nunca asió una nube. Surco de sol pero que sol no era, una mano cercana y no caricia, bello paisaje turbio en la presbicia de…

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Quisiera ser un árbol. Por Elena Marqués

En el camino, un tronco, quebrado, desplumado, retorcido, un solo brote azul entre la brisa. Quisiera ser el árbol, ser su abrazo, sorberme de la lluvia su inocencia, mirar pasar las nubes, adivinar los rostros de las cosas, cambiar sus apellidos con las simples estrategias de un juego. Quisiera ser…

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