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Categoría: BLOG

«Mi relación con la comida», de ANGÉLICA LIDDELL, DIRIGIDA E INTERPRETADA POR ESPERANZA PEDREÑO: El arte como hambre de los sentimientos revolucionarios. Por Ángel Silvelo

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El escenario poco a poco se va llenando de palabras dibujadas con una rabia roja de ira y con una tiza blanca que las plasma sobre el escenario como si fueran la semilla de una revolución, la que en cada obra de teatro nos propone una inconformista Angélica Liddell. Despertar, individuo…

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Desde lejos. Por Ronny Vera

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Aquí de lejos quiero hacerte saber que se me está haciendo muy difícil olvidarte. Recuerdo que este momento era nuestro, mis manos rozando tu pelo, viéndonos sin siquiera abrir los ojos, en esa noche que la luna nos acompañaba; pero ahora tú lo compartes con otro. ¿Por qué la soledad…

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A veces la lluvia. Por Anita Noire

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  Este camino ya nadie lo recorre salvo el crepúsculo. Matsuo Basho Habíamos quedado en aquella taberna porque alguien le había hablado de ella, de lo excelente que era la comida que servían. Me dejé llevar porque, aunque el pescado crudo y las algas no eran mi debilidad, era lo…

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Juan Carlos Mestre, «LA TUMBA DE KEATS»: El canto utópico de la búsqueda de la verdad. Por Ángel Silvelo

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Al contrario que en la cubierta del poemario, donde se representa al amor montado en un pequeño hipocampo, Roma aparece en este conjunto de poemas como un inmenso espacio —por infinito— donde unir diferentes voces y ecos —hay quien expresa que Mestre intenta reconciliar el cristianismo y el marxismo—. No…

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Bajo el mismo Dios. Por Juana Fuentes

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Imagen: "San Pedro arrepentido"-Rembrandt

  BAJO EL MISMO DIOS   La vida se nos gasta inútilmente queriendo a toda costa ser felices. Robar de la memoria los errores y que nada sonroje a la conciencia. Cambiar lo inamovible: es ése nuestro sueño inmarchitable. Del amor perjuró san Agustín. Renegó del vientre cálido de Floria…

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Viviré simplemente. Por Elena Marqués

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    Viviré simplemente.   Un hálito invisible irrumpe en mis pulmones. Soy de tierra y de azul. Siento el fértil brotar del balbuceo y un retemblar de branquias y avidez. Sobre la hierba escucho la sístole del mundo. Nazco y renazco. Soy cuenco, soy matriz; soy el refugio blanco…

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