Caireles. Por Anita Noire

  Caireles   La profundidad del tiempo es una reciente conquista mía. En el silencio de la casa, cuando durante la mañana me quedo sola, reencuentro la felicidad de pensar, de recorrer el pasado adelante y atrás, de escuchar el fluir del presente. Marisa Madieri   Llámala melancolía, nostalgia tal…

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Sobre la democracia real. Por Santiago Tracón

Sobre la democracia real La sociedad actual no es homogénea: ni ideológica, ni cultural, ni económicamente. Los vínculos que en otro tiempo sirvieron para crear grupos más o menos homogéneos (tribus, clanes, etnias, pueblos), basados en la identidad, han sido sustituidos por el único elemento posible hoy de integración social:…

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MARÍA (poema romántico). Por Ronny

  MARÍA Por amor a tus ojos, esquivaré todas las noches a la luna para dormir en tu mirada. Por amor a tus cicatrices, sellaré con el hilo rojo de las historias románticas los versos que había dejado inconclusos. Por amor a tu voz, gritaré al silencio las palabras que…

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Dibujo espinas. Por Puri Teruel Robledillo

Dibujo espinas Dibujo espinas. Sobre mi pecho. Toman vida y, en procesión, bajan por mis muslos, por mis piernas, hasta llegar a la punta de los pies. Allí, ensangrentadas. me visten con grilletes, esos que me pongo cada día desde que me conocí.   <img class=»alignnone wp-image-39754″ src=»http://canal-literatura.com/wp-content/uploads/2016/04/Puri-terual-Robledillo2-162×300.jpg» alt=»Puri teruel…

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Teatro Tribueñe presenta «El corazón entre ortigas», dirigida por Paco de la Zaranda y escrita por Eusebio Calonge: la rebeldía del artista frente al silencio de la muerte. Por Ángel Silvelo

¿Qué sería de nuestra memoria si no la pudiésemos nutrir del trabajo de los artistas? Pintores, escultores, actores, escritores y poetas, entre otros, vierten ese último sentir de sus entrañas sobre las turbulentas aguas de la vida por las que, en ocasiones, se arrastran cadáveres anónimos. Cadáveres que son la…

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Una hermosa ciudad. Por More

Una hermosa ciudad     Era una hermosa ciudad en medio mismo del valle poseída por un río de tiempos inmemoriales. El río cubre la tierra y la preña sin descanso, pare la tierra sus frutos que no los da ningún campo. Es la huerta de mi tierra, feraz vega…

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