Por el filo de una frente desliza
una gota sutil
que se desparrama, luego,
sobre piel tan blanca.
Las copas de los árboles
se contonean en sus mástiles de madera,
y a pocos metros el mar embravecido
desgarra la arena,
y la arrastra hacia sus húmedas profundidades.
Y cuatro pulmones enzarzados
en un desorden de pieles, carnes y huesos.
Y por la acuosa espalda resbala
silenciosamente,
una mano tenaz que busca sudores.
Una brisa extraña merodea la casa,
un hálito de miel, un vapor color ámbar.
El otoño abruma de aromas la tierra.
Los postreros minutos se agobian de segundos,
segundos lentos y embebidos en febriles cadencias.
La habitación entera se inunda de un vaho,
exhaustivo,
un vaho de búsqueda y encuentro,
un humo casi volcánico,
un efluvio de exhalaciones encendidas.