El hijo de los mil poemas
murió naciendo.
No se lo cuenten a su madre
que sigue creyendo está vivo.
Lo cría a pesar que no respira
el niño prefiere.
Juega con las manos en barro
se las remoja azul mojado
En un minuto más siente
las vidas de su alrededor.
Sin vivir ya empezó a deshumanizarse
su piel cálida riñosa.
Las uñas se carcomen así solas
reconocen cual nunca comprendieron.
Al fin grita hijo de los mil poemas
todo se le vino a la cabeza.
Grita al fin el hijo
dentro de su propio cuerpo.
Por su cabello derrama emociones
no se sorprende en sus ideas.
El hijo de los mil poemas
cuando descubra será muy tarde.
No será hijo de poemas
ni de la vida o la muerte.
Entonces le quedará entrar
a ese su mundo sueño.
No nacerá de nuevo
ya que nunca murió.
Al fin grita hijo de los mil poemas
grita hijo de los mil poemas
quien eres tú.
Hijo de los mil poemas
muéstrate ante todos
que nadie sabe cómo sucederá
hijo de los mil poemas
muéstrate ante todos
que nadie sabe qué sucederá.