Es otoño, fuera llueve. Las calles se han encharcado
de hojas secas y grises, de árboles ya desnudos;
las aceras se convierten en tristes museos muertos,
de vestigios, antes verdes, de vida sobre las ramas.
Los suspiros van viajando, sin maletas ni equipaje,
en manidos autobuses, y sin billete de vuelta;
el sol se torna candil, escondido tras las nubes,
y se duermen las estancias, antes repletas de brillos.
Se han congelado las olas, esperando otro verano,
ahora el frío se adueña de mi piel entumecida.
Y te espero entre las hojas ocres de árboles ocres…
Tengo frío, dame abrigo. Fuera llueve. Es otoño.