La casa tiene el tejado rojo.
Las paredes amarillas
van amarilleando con el paso del tiempo.
Dentro.
Mi Abuela.
Mi Abuelo.
Pura arruga
y experiencia.
Son hablar pausado,
palabra exacta.
Al ritmo de la huerta
van viviendo.
El cielo ayuda a encender la lumbre,
está gris y hace frío
a su alrededor.
Entre caricias de gato
y sorbitos de café
pasan la tarde,
en silencio fértil,
en palabra medida
recordando,
acercando un ayer
demasiado lejano,
tantas veces olvidado.
Sopa de ajo,
huevos escalfados
y cama.
Mañana amanecerá,
quizá gris de nuevo.