Me veo reflejado
en ese espejo,
y no puedo negar
que ese sujeto
que se vislumbra
soy yo.
Ese espejo
me delata,
me despedaza.
Ese espejo
no es de cristal,
ni de agua,
ni de metal.
Ese espejo
consiste solo
en un trozo de papel,
en un poco de tinta.
Voy a escribir,
a escribirme,
porque en la guarida
de los desesperanzados,
ningún papel puede salvarse
y quedar en blanco.
Escribo,
me dibujo,
me expongo,
en millones de palabras,
para que pueda vivir
eternamente en ellas.
Se que la tinta
siempre será escasa
para tanta rabia,
y que al grito
nunca se lo podrá
dejar reflejado
en una simple hoja.
Mi miedo al olvido
se adhiriere
con sus firmes garras,
a esas desordenadas hojas,
que en algún momento
estuvieron desnudas.
Esas palabras
que escribo en el aire,
aquellas frases
que no quieren recostarse
sobre esos
delgados renglones,
revelan, inconscientes,
como yo también
me resisto a tener
los pies sobre la tierra.
Y aunque tal vez,
las palabras que escriba,
terminen poco después
arrojadas al fuego,
tengo la ilusión
que el día en que ya no esté,
alguien que yo no conozca
las pronuncie por mí.