Sosteniendo la luna entre los dedos, con esperanza,
y atravesar la ventana del tálamo de holganza,
intentando con Plantxy-Birke vagar sin desplazarse,
con el cuerpo inútil y el talento entumecido.
Las noches son exuberantes de aplomo
para esquivar las memorias que escuecen,
las suturas aún sin cicatrizar,
y la vigilia abraza voraz y glotona
envidiosa de nuestra entereza.
Amparados en recuerdos calmos y bellos,
manteniendo hambriento el acecho del destino,
reparando el encaje de la capa, las botas de mil leguas,
vistiendo la inseguridad con ropa elegante,
alertas para la embestida siguiente.
Arduas tareas las de la noche,
cuando los malos compañeros, esos falsos amigos,
nos buscan con avidez y empeño,
para aconsejar abanderados por la certeza.
¡Cuántas veces os equivocáis, Duda, Timidez, Orgullo y Miedo!
Imposible acallar vuestras voces maliciosas,
sólo resta esquivaros en el ángulo de la almohada
y esperar que el cansancio os aletargue… Por esta noche.