Rutina. Por More

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Rutina   Me moriré, te morirás nos moriremos en tantos días distintos con sol o noche oscura o aguaceros todos tendrán noticia de la huida y nadie correrá en su pos la víspera Nos moriremos cada tarde sin mirarnos y habrá ganado aquella a la que odiamos. More        

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Los frutos. Por Juana Fuentes

Los frutos   Había un tiempo en que tus manos eran todas las manos. Mientras secabas esas gotas  que cuarteaban tras el esfuerzo tu rostro, me entregabas el más espléndido de los frutos que habían cultivado las tuyas. Yo podía advertir en ese gesto tan asiduo la bondad de la…

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