Fluye el tiempo
entre los párpados,
la voz inunda de sangre el vacío,
pasos que das están de vuelta.
Nada es lo mismo,
otros dibujan caminos ajenos.
Sudas, tiemblas, quizás te desmayas
pero es la angustia
de ser que viene de lejos:
cuando necesitabas alzar el vuelo,
despegar en el humo.
Hoy las cosas son como son,
con los colores ajados de la nostalgia,
de los años pasados pintando
estaciones por venir,
lluvia entre los cristales,
paredes que caerse quieren
pero se mantienen.
¿A quién gritar que quiera oír?
– Humedades y silencios
esperan en los rincones –
Caminas
como repta el perinqués
entre las sombras buscando sustento.
Sólo eso.
M.A.N.H.(25/07/12)
