La muerte. Por María José Moreno

La nuerte

La muerte       La noche era negra, muy negra. El Camposanto era una fiesta. Las almas se movían de un lado a otro nerviosas, cotilleando de sus cosas después de trescientos sesenta y cinco días sin hablar. Las brujas volaban en sus escobas y los fantasmas ululaban intentando…

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Duduá. Por Anita Noire

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Duduá -¿Cómo se llama la medicina que me has dado? – Besos americanos. – Pues dame otra cucharadita. Some like it hot- Billy Wilder         Que la realidad siempre supera la ficción no es solo una frase hecha sino que es una verdad, tantas veces contrastada, que…

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