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    NUEVAS ENTRADAS:

Josefine y yo, de Hans Magnus Enzensberger. Por Rubén Castillo

Los ancianos —siempre lo he dicho— esconden historias. Aunque, pensándolo bien, quizá el verbo esconder no resulte el más adecuado para definir su espíritu, porque incorpora como ingredientes básicos las nociones de ocultación y oscuridad cuando, realmente, lo que muchos de ellos quieren es precisamente lo contrario: compartir, comunicar, revelar. Basta con…

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PATRICK. Por Anna Genovés

Lo conocí en un ascensor. Estaba de vacaciones en Manhattan y unos amigos me habían invitado a su ático; íbamos a jugar al paintball. Era un yuppie trajeado y educado. Mientras ascendíamos sentí una bofetada de aire cálido que me trasportó a la adolescencia: era su olor. Indagué qué me…

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El banco del parque. Por Juan Ballester

  Viejo banco del parque, pedazo de madera que generosamente la fatiga has calmado, ahora te encuentras todo podrido y oxidado arrojado en la hierba de la peor manera. Cuántas veces has dado descanso al caminante, cuántas has acogido las citas amorosas, a cuántos inspirado bellas rimas y prosas o…

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Una mota blanca en la penumbra. Por Juana Fuentes

«porque ahora es tan sólo transcurrir mi gran tarea.» Vicente Gallego- Septiembre 22   Sí, no lo niego, aquello fue algo extraño, pero aun insuficiente y mutilado fue también lo más cercano al amor que hoy recuerdo. Hasta que le diste un nombre, etiquetando aquel escalofrío como se etiqueta un…

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