Ahora estamos a la intemperie.
Somos los dueños del vacío.
JOSÉ E. PACHECO.
Cuando la noche ciña su cintura
encenderemos velas a los sueños caídos.
Habrá una caricia en todos los cuerpos
y sabremos del tiempo lo que nunca supimos.
La luna de los lobos aúlla en los tejados.
Por las callejas tristes hay fiestas de silencio
y las farolas ebrias tropiezan con los coches.
No llueve pero el agua de lluvia nos enseña
los caminos del tiempo, el verdor de lo cetrino.
Mujeres con los ojos pintados de aguacero
se apiñan en el parque con el alma vacía,
sabiendo que el amor tiene un precio, una hora…
Yo no quiero morir en sus mecánicas piernas
ni en el sucio teatro de sus bocas perdidas.
Os escribo este diario con palabras que han visto.
Aquí digo mentiras, aquí callo verdades.
La belleza es extraña cuando duele nos llega
cuando muere nos mata cuando mata da vida.
Que se abran las puertas al rugir de las flores;
que se cierren los puños cuando el agua se pierda
por las rojas mejillas del albor de los credos.
No espereis, no esperéis tras la inútil ventana
porque nadie vendrá de su exilio de almíbar
con la dulce manzana de los sueños eternos
(donde todo se cumple y el dolor no ha parido
sus monstruos habituales, sus arcángeles rotos).
Dejad que viva el tiempo, que sea poesía,
que le ciña la noche su cintura de jade.
Y sabremos del tiempo lo que nunca supimos.