Contempló durante un largo tiempo la hoja en blanco, bloqueado, viendo en ella el mayor de los tesoros. Fuente inagotable de imaginación y diamante en bruto que espera a ser pulido por el artista de la palabra. La hoja en blanco era tan hermosa y vulgar, tan frágil y tan grandiosa. En su vacío cruel cabían todas las posibilidades, todos los destinos infinitos. Así era, antes de que él la estropeara. (más…)

La tarde es una pasta verde de aceite, espesa, con olor de resina.

Juan anda amorfo, cansino, la espalda encorvada, las piernas dobladas, la boca abierta, para que le entren moscas. Las chicharras le gritan, con todas sus fuerzas, sin parar un segundo, para que se vaya a su casa, con su mamá vieja y deshecha que huele a orina. (más…)

Hay casos en que un remo que ha quedado atrapado en un lago helado se convierte en algo más que un descuido. Los copos de nieve se amontonan, el frío se endurece y el hielo crece como una prensa partiendo al fin el hueso de madera que se alzaba en medio de las placas heladas. En ese momento habrá siempre alguien observando cómo desaparece el madero lentamente y en sus ojos el cuerpo roto del remo se convertirá en una metáfora del mundo. Una imagen del silencio y victoria. (más…)

          Relato descalificado por incumplir la norma nº 3 de las bases del certamen:

«3. Los trabajos presentados deberán ser originales e inéditos (incluido Internet) y no presentados ni premiados en otros concursos. Cualquier comprobación en este sentido será motivo de descalificación automática.»

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Se despierta sobresaltado, con la respiración entrecortada  y con los ojos negros muy brillantes debido a las lágrimas retenidas. Se incorpora de la cama y apoya la espalda sobre la fría cabecera de madera. (más…)

El silbido de la vieja locomotora de vapor sacó bruscamente a Juan del profundo sueño en el que había quedado atrapado. Los duros asientos de madera del vetusto vagón en el que viajaba eran especialmente incómodos, pero a pesar de ello acabó rindiéndose al enorme cansancio acumulado tras varias semanas de viaje. (más…)

Don Pablo durmió inquieto, destemplado, moviéndose de un lado para otro junto al hueco de su  esposa. Desacostumbrado a su falta, aunque fuera por motivos familiares, pensó en ella con una ternura inesperada. Tomó un café doble con mucha azúcar, esa mañana le tocaba quirófano. (más…)

En el colegio Vasco de Quiroga no tocaban timbre ni campana. Una absurda música sonaba por las bocinas del patio para anunciar cuatro rupturas cronológicas diariamente. Cuatro momentos. Dos odiados y dos amados. (más…)

–     Y éste pequeñajo, ¿sabes quién es?

Álvaro señala con el índice a un niño de unos cuatro años que aparece en la fotografía en blanco y negro que sostiene entre sus dedos. Es muy antigua, con los bordes amarillos cuarteados por el tiempo. Está ligeramente desenfocada pero aún así se aprecia con claridad a un chiquillo con el cabello alborotado que, ajeno a la cámara, ríe a carcajadas. Se agarra con sus dos manitas a la barra que sujeta a un caballo de madera preso en un carrusel. (más…)

Ha sido mi padre el que me ha metido en esta reducida caja, opaca y gélida como un iglú. Le comieron el tarro entre Werner, Max y Niels, el danés. El frío polar atravesando la madera y mi gruesa piel negra alcanza todos mis huesos. (más…)