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Abrir menú de categorías 170- El silencio es muy peligroso. Por Socrates
- 30 octubre, 2012 -
- Relatos -
- Tags : 9 Certamen de Narrativa Breve 2012, relatos, silencio
- 23 Comentarios
«La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa» (Albert Einstein).
Se definía a sí mismo como un hombre equilibrado y poco conflictivo.
Una sombra callada que pasaba de puntillas por la vida. Sin ver. Sin ser visto. Sin complicaciones. Sin alegrías y sin tristezas.
Se estableció, para no molestar, en el último piso, de la última planta, del último edificio, en el último barrio de la ciudad.
Por no decir, no decía ni su nombre.
Por eso calló cuando los depravados violaban a la vecina del primero. No escuchó sus gritos sangrantes.
‒Mejor mirar para otro lado, ella lo superará ‒pensó.
Y enmudeció cuando los vándalos saquearon la casa del vecino del segundo. Solo abandonaron un guacamayo azul que lo único que era capaz de repetir era: ¡¡¡Que horror!!!
‒Total ‒se dijo‒, ya poco se puede hacer, el mal está hecho.
De la misma manera, continuó en silencio cuando los mafiosos extorsionaron a la familia del tercero. No fuera a ser que por casualidad repararan en su anodina persona y corriese la misma suerte.
Y por supuesto, declaró no haber entreoído sonido alguno, cuando los asesinos dispararon a bocajarro a la afable africana del cuarto. Ya que si no respetaba la ley del silencio, el cuervo graznaría.
Ahora en toda aquella construcción el hombre sin nombre vivía y moría, un hombre en tres dimensiones: ciego, sordo y mudo. Y vivían todos aquellos malvados. Los hombres que lograron alterar aquel barrio hasta convertirlo en el más peligroso de la ciudad.
Sócrates, el filósofo de esta edición del canal. ¡Aúpa el tintorro!
¿Qué? ¿Qué pasa? Pues sí, también le echamos un trago a la bota de tintorro, y sabe a gloria. No todo van a ser maridajes, retrogusto a madera y aromas a piedra y frutos del bosque.
Vamos, amigo, regálanos un relato pequeñito de despedida en La vieja bodega…te esperamos para algo más que para hincharnos el ego. Un abrazo y suerte con el jurado.
Te esperamos por la vieja bodega…¡Fiesta!
Todas mis estrellas para ti
Gracias a E Mendoza y a Rulfo por haber leído mi relato en miniatura,disculpad el retraso, diciembre es complicado para mí.
El escritor al que te recuerda mi relato es Bertol Brech, aunque yo realmente me he inspirado en la frase de Einstein.
Muchas gracias, de verdad.
Me ha gustado tu relato, se me ha hecho corto, quizás podías haberle sacado más jugo dándole más juego a este hombre sin nombre.
Soy muy aficionado a los “micros” y, de pronto, me he tropezado con tu relato que, aunque no lo sea, tiene un aire. Una versión más cercana a la realidad del famoso poema (de quien sea) donde, por hacerse el loco mientras van acabando con los demás, terminan por llevárselo a él. Está bien descrito y, dado que es—y seguirá siendo—intemporal, lo has acoplado a uno de los muchos problemas de nuestros días. Tropiezas con que es un pasaje tan conocido que el final no puede ser explosivo como requeriría un microrelato. Pero está bien Sócrates. Al menos, está bien recordar que eso, de una u otra manera, sigue vigente.
Suerte en la vida, Sócrates
Asesino y Dies sois unos craks, ya pasaré por la bodega, Aupa el tintorro.
Hola Sócrates. De nuevo me paso por aquí para agradecerte tu visita a la bodega. Revisando mi primer comentario no se si dejé claro lo que me gustaba.
Las coincidencias existen- ya está todo escrito y no hay nada nuevo bajo el sol-. Pero seguro que el cabreo que genera la indiferencia y la insolidaridad del personal no es exclusivo de Bertol Brech.
Perdona si no me expliqué bien…habíamos estado de chispa Dies Irae y yo. Cuando quieras acompañarnos, pásate por la vieja bodega.
Un abrazo y suerte
Hóskar no he logrado encontrar tu relato y me gustaría leerlo. Respecto a tu comentario: Bravo, bravo y bravo, por tres veces,gracias y un saludo.
Hola asesino de Morfeo enhorabuena por tu microrrelato, buena trama.
Je,Je, Je tienes toda la razón, lo que tenía era un miedo paralizante,además de creer desgraciadamente e ingenuamente que cuando uno no se mete en problemas, cuando se calla es más inteligente. Por cierto espero que tu genial nariz siga igual. Ya te llamaré para que me des un quiromasaje. Mucha suerte.
Gracias Lovecraft, por cierto me ha encantado tu relato, eres una erudita
Gracias Dies, sí es cierto que el relato que dices se atribuye a Martin Niemöller, que directamente lo iniciaba como: «Cuando los nazis vinieron…» y que se dice que era un sermón. Pero no hay nada claro. De Bertolt, si que había leído alguna de sus citas y algún poema, pero no conocía el poema en cuestión, aunque creo que es un tema universal y siempre actual. Aunque él o ellos si consideramos a Martin intentaban mostrar que sucede con las tiranías cuando se establecen. Yo en quien me he inspirado realmente es en la frase de Einstein, que comparto plenamente, y creo que cuando se ha visto el mal, del tipo que sea y el miedo te paraliza, puede pasarte como al personaje que aunque te dejen tranquilo te conviertes en una sombra. Un Saludo
Otro tipo de malhechores, lenguaraces, mediáticos, trajeados, ausentes de la realidad, vividores del sudor dueño, insensibles y presuntos representantes se están instalando en NUESTRO edificio, mientras la mayor parte de los vecinos permanecen (permanecemos) ciegos, sordos y mudos. Así vamos. Mucha suerte
¿Alguien sabe si el pobre hombre tenía lengua? Porque hay que tenerlos como el caballo del espartero para permanecer así,mudito coo el enano de Blancanieves (lo siento, anoche fue lo que leí a mi hija, lo de Bertolt creo que aún le queda grande) ante tales situaciones.
Buen microrrealto. Suerte!
Bertolt Brecht. Más de cincuenta años ya y tan vigente como entonces. Buen microrrelato. Al fin y al cabo, no fue Bertolt Brecht quién inventó esos sentimientos.
Suerte, Sócrates, que tú también pensaste lo tuyo.
Porque, como eres un jubileta, estabas durmiendo el sueño de los justos, y me ha dado penita despertarte. Yo, sin embargo, estaba tomándome un ligero receso en mi trabajo (carita avergonzada), ya ves, que algunos aún tenemos que soportar el maldito despertador.
No lo busques, Sócrates, que es muy cortito y te lo dejo aquí:
Primero se llevaron a los comunistas, pero a mi no me importó porque yo no lo era;
enseguida se llevaron a unos obreros, pero a mí no me importó porque yo tampoco lo era,
después detuvieron a los sindicalistas, pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista;
luego apresaron a unos curas, pero como yo no soy religioso, tampoco me importó;
ahora me llevan a mí, pero ya es demasiado tarde.
Bertolt Brecht, poeta y dramaturgo alemán (1898-1956)
Popularmente se le ha adjudicado a él desde que yo lo conozco (el poema, no a Brecht, jejé), pero hay entendidos que dicen que no, que originalmente (hay muchas versiones) es del teólogo alemán Martin Niemöller. Nunca lo he comprobado, pero ahí queda por si acaso.
De todos modos, en mi opinión, nada es original. Todos, poco o mucho, tenemos detrás un bagaje leído, escuchado, visto o como sea que, aún inconscientemente, no hacemos más que repetir.
Tú lo has puesto en tu voz y en tus palabras; en tu momento y tu historia, y tiene el mismo mérito que cualquier otra de las que aquí podamos leer, que conste.
Un saludo.
Buenas tardes asesino de Morfeo, me encanta tu apodo, ¡ojalá! me pareciera un poco a él. Pero como le he dicho a Dies Irae voy a ver si lo encuentro y lo leo. Gracias
Te lo prometo Dies Irae, no lo sabía pero me voy a enterar y lo voy a leer. Muchas gracias.Me he llevado una grata sorpresa
¡Joder, Bertol Brecht en el Canal Literatura y yo con estos pelos!..¿Por qué no me has avisado, Dies Irae?!
Bertol Brecht lo contó casi igual, Sócrates.
Un saludo.